Ветер за окошком злится,
Мокрый лист прилип к стеклу,
Бьётся в форточку синица –
Не накликала б беду.
Осень грусть мне навевает,
Да ещё синица эта
Жизнь мне портит, и кто знает
А наступит ли в ней лето?
А вино уж на исходе,
Но никак всё не забыться,
И уснуть бы надо, вроде,
Да мешает эта птица.
Да ещё дурные мысли
Лезут в голову некстати:
- В чём он – смысл этой жизни?
- Топчем землю – чего ради?
Та же глупая синица -
Отчего ей всё неймётся?
И настырная же птица –
Бьётся в форточку и бьётся.
Кончилось вино в бутылке,
А она всё тук да тук,
Эхом, в такт ей, кровь в затылке
Как набатом. Бух.
Да бух.
А.Б. Октябрь, 2011 г.